Historia De Mis Sentidos
Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo.
domingo, 1 de enero de 2012
sábado, 22 de octubre de 2011
Finales
Indómito es sinónimo de mito indomable.
Mi conciencia yace muerta, me dije yo inconsciente.
El soul que suena en el piso de abajo es la melodía turbulenta que acompaña mis amaneceres contaminados en Barcelona.
Vivir en un undécimo piso me acerca al cielo. Basta con tomar el ascensor a planta calle para pisar el infierno.
La vida es una lucha que no desgasta igual a todos.
La pobreza es la hija bastarda del capitalismo.
No es lícito leer tanto para licenciarse, decía un licenciado en no licenciarse.
Aquel entrevistador de recursos humanos puso la misma cara al decirme "ya te llamaremos" que el tipo del metro cuando cerró las puertas cuando casi las alcanzaba.
Estar sin ti sería no pensarte, no añorarte. Estoy sintigo.
viernes, 7 de octubre de 2011
Pecado capital
El mundo sigue dividido entre los optimistas que piensan que dentro de poco comeremos mierda y los pesimistas que auguran que no habrá mierda para todos.
Manuel Saco¿Cuándo los sonidos de los andenes se convirtieron en vulgar estruendo? ¿Cuándo las masas de gente impersonal pasaron de formar un paisaje multicultural, poético, admirable a marabunta atolondrada?
domingo, 2 de octubre de 2011
La cuerda que os sostiene
lunes, 26 de septiembre de 2011
Entonces supe que no iría
miércoles, 21 de septiembre de 2011
Fugaz
viernes, 2 de septiembre de 2011
Dejen salir antes de entrar
lunes, 22 de agosto de 2011
Vivir a muerte
Hay días que te invitan a hacer balance, a examinar las etapas vividas a diseccionar las experiencias y a saborearlas. Mi análisis es concluyente.
Cierro un año cargado de vivencias, de gente nueva, de sacos de recuerdos y momentos que se quedan conmigo para siempre. Miro la vida de frente, su mirada ya no me asusta. Soy consciente ahora sí, de la inmensa suerte de la vida que me ha tocado vivir. Ha sido muy importante para mí cumplir algunos proyectos y que además las expectativas superen lo esperado. León fue el escenario de cuatro meses increíbles al lado de gente muy importante para mí. Quiero darles las gracias a todos, ellos saben quiénes son y todo lo que hemos vivido no tiene fecha de caducidad. Tratar, hablar, convivir y trabajar con mucha gente diferente me ha permitido entender mejor, a no juzgar, a saber que detrás de cada persona existe un mundo. A no exasperarme por la situación del sistema, a no sorprenderme ya de lo que ocurre, que me duele, pero ya no me mata.
Ha sido un año en el que he estado batiendo muchos recuerdos del pasado y recuperando a gente que fue muy importante y que quería que siguiera presente en mi día a día, así ha sido y estoy muy orgulloso de poder contar con esas personas otra vez.
He vuelto a sufrir periodos muy duros, de soledad, de tristezas y de días grises. La distancia me ha hecho más fuerte y he comprendido que los kilómetros no hacen el olvido si el amor no entiende de kilómetros. Sé que los que me queréis habéis seguido ahí aunque apenas nos hayamos visto. No os olvido, os quiero mucho.
He aprendido a sacrificar papeles importantes para algunas personas en esta obra tragicómica de mi vida, a no otorgarlos a cambio de que sigan siendo felices. Ésa es otra manera intangible de querer.
A todos los que me han ayudado en mi etapa en Segovia, me quedo con lo mejor de cada uno que sin duda es mucho y quedará como experiencia tremendamente enriquecedora para mí. Ha sido medio año inolvidable.
Aunque no me conozcan, gracias a los artistas que me han emocionado este año, que me han hecho pasar tantas horas y me han acompañado tanto. Gracias Quique González, Bon Iver, Charly Efe, Pablo Hasél, Jorge Drexler, Johnny Cash y a otros muchos.
Soy consciente de la gran suerte de poder expresar y vaciarme por dentro, de drenarme escribiendo, y no sé a quién remitir mis agradecimientos por ellos, pero gracias a Dios por permitirme escapar a través de la escritura.
Las noches son trágicas, y como escribí, quizá todos estemos muertos desde que perdimos la inocencia on Saturday night fever.
Creo conocerme mejor y por ello sé dónde soy más fuerte y dónde flaqueo. Tengo cuentas pendientes conmigo mismo y muy importantes. No sé si los próximos trescientos sesenta y cinco días me bastarán para saldarlas, pero lo intentaré como siempre.
Sigue asustándome mucho el paso del tiempo, me asusta mucho, me horroriza, el tren del miedo, el tren del tiempo.
Gracias a la poesía, a las palabras, a la belleza de las cosas, a los gestos a la cotidianidad que es poesía.
Voy a seguir caminando intentando no pisar las juntas de los adoquines aunque sea difícil, encontrar un sitio sin venderme y sin olvidar quién soy.
Creo haber encontrado el amor del que carecía y la paz de compartir mi vida, espero que seas tú porque te empiezo a querer y no quiero dejar de hacerlo.
En fin, gracias por leerme, por quererme, por intentar comprenderme, por compartir vuestros momentos conmigo y hacerlos nuestros.
A ti que ya lo sabes, a Jairo y Andrés porque tenéis carta blanca conmigo y sois mi vida, a mis padres por ser lo mejor que tengo y quererme sin fisuras por darme todo lo bueno que tengo y por no tener en cuenta todo aquello que no es tan bueno.
En fin, seguir luchando y bendita batalla sea la vida, porque hay que vivir a muerte.
El Vendedor de Versos.
martes, 16 de agosto de 2011
Perder los papeles
domingo, 14 de agosto de 2011
Prejuicios
Tengo prejuicios y si no, no tiene explicación ni argumento por qué sin dirigirte una palabra te imaginé como la mujer de mi vida y de mi muerte.
Tengo prejuicios porque si no los tuviera no hubiera sentido mirándote a los ojos cómo eran tus besos sin haberlos probado.
Y también estoy seguro de ser un prejuicioso empedernido porque eres en mi vida más de lo que deberías ser y ni siquiera te conozco.
Malos son los prejuicios, porque al conocer de verdad suelen caerse por sí mismos y eso pasó contigo cuando te conocí.
El Vendedor de Versos.
sábado, 13 de agosto de 2011
Cuando
Cuando los médicos receten poesía a los enfermos.
Cuando medio mundo no viva a costa del otro.
Cuando amemos tanto como odiamos.
Cuando el dinero no sea un dios.
Cuando el hombre sea humano y no una especie animal.
Cuando la televisión alimente nuestro espíritu.
Cuando el tiempo no sea tan fugaz y la nostalgia tan eterna.
Cuando tú me quieras.
El Vendedor de Versos.
viernes, 12 de agosto de 2011
Colores
Sabía mucho más de esa copa de Rioja que de ti. Era de color cereza, granate oscuro o picota, con borde violáceo vivo. De aroma fresco, intenso, afrutado, varietal, con recuerdos a la zarzamora y las grosellas, ciertas notas florales, lácteas y anisadas. En boca bien constituido, cuerpo medio, sabroso y aromático, con taninos dulces, una acidez perfectamente integrada y persistente retro nasal.
Levantando los ojos de esa copa el color azul de lluvia fría del que se vestían tus pupilas al anochecer transformaba esa vida que tú creías color de rosa y que yo siempre vi negra, negra azabache, en gris, gris claro huyendo de la oscuridad. La oscuridad que se iba a dar cita con la noche, en apenas media hora, cuando el atardecer agonizante no volviera hasta mañana, víctima de una muerte temporal y fuera cómplice de nuestra locura. Locuras que con nocturnidad y alevosía se refugiaban y escondían en el asiento trasero del coche y que se metían por debajo de tu vestido hasta llegarte al alma, plaza donde el olvido no suele habitar y donde pido que me guardes el recuerdo para que no se me olvide.
El Vendedor de Versos.
jueves, 11 de agosto de 2011
Como los violinistas del Titanic
La alarma de la desesperanza es un estruendo que revienta tímpanos. Le pitan los oídos al mundo entero que ya no ve una luz al final del túnel.
Nadie apuesta por el cambio de la situación. La política ya es a ojos de la humanidad, una gran e indigna prostituta que se vende escandalosamente, y se entrega al fuego que más calienta.
Saben y sabemos que sea quien sea el capitán del barco no podrá impedir el impacto contra el gran iceberg del aciago futuro labrado por siglos de vergonzosa historia de la humanidad.
Y aquí está la España de cientos de miles de familias desahuciadas, esclavas, de vidas hipotecadas, de casas deshabitadas en manos de entidades financieras que prefieren el abandono de las mismas. Familias que ya apenas se rebelan y como en una trágica y feroz violación consentida ven impotentes cómo se les hunde la vida.
Y aquí sigue la España de los millares de jóvenes acampados, con los corazones despiertos clamando las verdades más manifiestas de nuestra historia, luchando por el fin de un sistema inmoral. Encadenados a la incertidumbre, a la falta de alternativas y de ideas, sometidos al cansancio de una lucha que trata de ser acallada, que es menospreciada e insultada por los medios controlados por los mercados y por todos aquellos que como carroñeros, siguen comiendo del cadáver de los desfavorecidos y viven a costa de ellos. Ahí siguen las plazas teñidas de los toldos del color de la esperanza esperando poder empezar a escribir esa hoja en blanco que es un futuro virgen y que aún nadie sabe por dónde coger.
Perciben y percibimos que algo va a pasar, que algo tiene que pasar. Una vez desenvuelto y hecho pedazos el bonito envoltorio en el que venía empaquetado el éxito, se ha hecho patente que era una gran mentira a la venta en supermercados, con ofertas y descuentos, con clientes VIP, tarjetas de fidelización y endeudamientos en masa.
Así, abrazados a la desesperanza, sabiendo que el barco se hunde, algunos se aferran a sus bienes, y otros lidian como pueden con la amargura, convirtiendo pequeñas alegrías cotidianas en motivos para seguir. Y siguen, siguen como los violinistas del Titanic aún sabiendo que el barco se iba a hundir.
Escriben y escribimos sobre el fin, sin miedo alguno, porque lo que tenga que venir sin duda será mejor que el templo de las desigualdades y las injusticias que hemos levantado. Desde fuera lo contemplamos en los últimos días, por fin, en ruinas se cae, se tambalea.
Que no te pille dentro.
El Vendedor de Versos.
miércoles, 10 de agosto de 2011
Año bisiesto
La diferencia es que ahora escribo lo que pienso sin pensar en todo lo que escribo aunque aún no escribo todo lo que pienso. La laberíntica dinámica me permite fluir con facilidad un día y otro, en una imparable hemorragia de sentimientos, de pensamientos y de angustias que deben salir sin mucho maquillaje, exponerlos desnudos a sabiendas de sus virtudes y defectos sin temor a que todos sepan lo que llevo dentro.
Mas si el freno de escribir sólo cuando ya no puedo más sigue suelto, puede ocurrir que veintiún días de agosto no me basten y vivo con el miedo de que trescientos sesenta y cinco se me queden cortos, menos mal que nos regala un día el año bisiesto.
El Vendedor de Versos.
martes, 9 de agosto de 2011
Salvación
Quieren que me salve porque cada vez que me hundo en el abandono vienen a rescatarme. Ellos quieren que deje atrás los caminos repletos de trampas, de lodo y de falsas promesas. De noches trágicas, de copas, de aplacar mis ganas entre piernas frías, de rozar el ridículo cuando crees estar en la cima. Quieren que pruebe que otra vida puede satisfacerme más. Me recuerdan que es un crimen desaprovechar juventud e inteligencia al servicio del sistema que no es que se vaya a hundir sino que ya hace aguas. No quieren que sea como los demás, que acabe como los demás, y pase lo que pase sé que sabrán que yo no soy ni era como todos. Dicen que aún puedo volver y me animan a hacerlo. No me reprochan, no me rechazan, no menosprecian.
Ellos quieren que me salve y yo quiero salvarme, hoy sí quiero salvarme.
El Vendedor de Versos.